طباعة
.. كأنّي التقيتُ بها في المَنام،
وأسمعُ خطوتَها في البعيد!
هي الحُرَّةُ، الفَرَسُ الرّعدُ،
والبرقُ مُختَزِنٌ في الغمام.
سلامٌ على روحِها..
لم تزل بعضَ ما تركَ الياسمينُ،
وما رنَّ من أغنيات الزّفافِ،
وما قاله الفجرُ للخطواتِ التي
أيقظت دَرَجَاً للحَمام.
سلامٌ على الشامِ
وهي توزِّعُ قمصانَها يومَ عيدٍ مجيدٍ ..
وساعةَ أنْ حَمَّلَتْ نهرَها حَبَقاً للخيولِ،
وكانت تردُّ عن السورِ ألفَ غريبٍ
أتوا كلّما أينعَ الحقلُ ،
أو أسْرَجَت زيتَ قنديلِها في الظلام.
سلامٌ على الشامِ
من قلعةٍ في الشمالِ
إلى غوطةٍ أطعَمَتْ، كرَمَاً،
كلَّ مَن جاءها من أنام..
سلامٌ على جَنَّةِ الأرضِ ، صنوِ السماواتِ،
سيّدةِ الكشْفِ، والوَتَرِ النّاعسِ الرّاقصِ
المُستَبِدِّ.. الذي يُبرئ الصدرَ، في مدخلِ الأغنياتِ،
ليذبَحَهُ في الخِتام.
سلامٌ على سربِ ملائكةٍ يفردون قوادمَهم
في حليبِ السماءِ
على وردةِ الأرضِ،
مَن هَجَسَتْ بالحروفِ،
وخَلَّقَت الحُسْنَ في زنبقِ العاشقينَ،
وأعطَتْ لأفئدةِ العارفينَ الكلام.
لم يكن نومُها يشبه الموتَ،
كان في الصمتِ شيءٌ من النّهرِ،
ينبعُ ، يجري ، يفيضُ..
فتشربُ منه القلوبُ..
إلى أنْ تعالتْ.. وكانتْ..
كما شاء لها الناسُ عُرْساً،
يزفُّ المدائنَ مُطهمةً للقيام.
ولكنّ مَن أشْعلَ البيتَ وزَّعَها
للقراصنةِ الحاقدين، وخلَّفها
جثّةً في الرّكام..
كانت على دَرجِ النار تصعدُ
حتى لتبلغَ آخرَ مَن مات بالقصفِ..
نادتْ! وما سمعوا موتَها..
كان مثل طوفانِ نوحٍ،
ولا شيءَ غيرُ الرّدى والزّؤام..
وما من جديدٍ،
سوى أنّ تمثالَها.. بعثرتهُ الجيوشُ
التي فرمَتْ قلبَها..
لم تكن تكرهُ الناسَ والعُشبَ،
كانت تحبّ النّدى واليمام.
هي الصوتُ صوتُ الشآمِ،
ولا ظِلَّ إلا لمَن باعَها،
كي يكونَ له صوتُه في الرّخام!
هي الشامُ تصحو على ألفِ قوسٍ
يطوِّحُ أطيارَها في النهارِ،
وتغفو، إذا ما استطاعت،
على ألفِ دَهْمٍ..
فقد جعلوا كلَّ ما قامَ فوّهةً للحَرام.
هي الشامُ تولدُ من ألَمٍ
في المنافي،
وفي كلّ عاصفةٍ في البراري..
فقد خرجَتْ من قيودِ الطّغاةِ،
كما حطّمَتْ بالغناءِ الِّلجام!
لقد أحرقوها لكي يجعلوا دولةَ الإفْكِ
أقوى من اثنين وعشرين عَرْشَاً،
أتتْ يوم قامتْ على روحٍ أُمَّتِنا،
ثمّ نامتْ على ذُلِّها في الحطام.
سلامٌ على الشامِ..
إذا جَفَّ نَبعُ المدائنِ
فاضَ لها بردى بالشموعِ،
وعادت لها امرأةُ الياسمين،
ونجمٌ لِمَنْ حَلموا بالسلام.

إلى الأسير مروان البرغوثي
حصانٌ ببضعةِ أجنحةٍ شكّلتهُ الغيومُ،
ولكنّهُ البرقُ يصهلُ في ظَهْرِهِ،
ثُمَ يَنثُرُه قَطراتٍ..
فيسّاقطُ الثلجُ فوقَ أَسيرٍ.. لم يرَ البَرْقَ،
قد يسمعُ الرّعدَ يقصفُ جُدرانَه، فيقومُ
ويمشي ثلاثاً ليبلغَ بابَ الحديدِ، وينظُر؛
لا شيءَ غير صدى الماءِ.. مُنهمراً في الجدار.
هل كان طفلاً؟
متى؟
لقد هجّروا زَغبَ الطيرِ حين استباحوا الجبالَ،
فشبَّ سريعاً،
وراحَ يُجَنِّحُ في عُشّهِ قبل تلكَ القيودِ
التي جعلتهُ كبيراً،
وما كان إلّا فتىً للحقائبِ،
أو ينحني كي يخُطَّ على الجذعِ حرفينِ
فوقَ الِّلحاءِ،
لعلَّ التي خطفتْ قلبَه قد تمرُّ..
ولكنّه صارَ في قفصٍ خانقٍ،
حامضِ الرّيقِ،
لا شيءَ إلّا السلاسلُ والشَبْحُ والظمأُ الرملُ
والسنواتُ التي تنقضي كالغبار.
هل تزوّجَ؟
يذكرُ أنّ التي أيقَظَتهُ لها موجتانِ من البحرِ،
كان على ظَهرِها جدولٌ للسنابلِ..
يَذْكُرُ؛ حين رآها تَلَعْثَمَ!
فاحْمَرَّ وَجهُ الرّخامِ..
فكيف سينسى؛ جموعَ الفهودِ،
ورفَّ اليماماتِ
والنبعَ والصخرَ والأُمّهاتِ
وسربَ الغزالاتِ..
قد رقصتْ ذاتَ بَدْرٍ،على وَقْعِ نايٍ بعيدٍ،
أتى من جراحٍ مُعتّقةٍ في الجِرار.
هل أطفأوا الشمسَ؟
لا..
إنّها لم تَغِبْ كي تعودَ! ولكنّهم؛
نفَثوا غَبشَ السُّمِ،
أو نصبوا ألفَ مشنَقةٍ للشبابيكِ،
غطّوا بأثوابِ أُمِّ الخياناتِ إشراقَها العبقريَّ..
فَظلّوا رهائنَ عُرْيٍ وعَار.
***
منذ خمسٍ وعشرينَ يجلس مُنفرداً في الزَنازينِ،
يقرأُ ما خَلَّفتهُ الأصابعُ من دمِها
وهي تكتبُ تقويمَها المستحيلَ..
وثمةَ ما لا نراهُ من الرُّعبِ والهَلعِ البَربريِّ،
ولمّا تَشقّق قلبُ النبيِّ
الذي ثارَ مُنْحَفِراً في الشِّعار.
منذ خمسٍ وعشرين يكتبُ للناسِ أسفارَهُم للرّجوعِ،
كأنّ الذي خلفَ قُضبانِهِ ظلّ مُتّصِلاً بالبنفسجِ،
حتى يكونَ الوصولُ إلى وطنٍ؛
كلُّ ما فيهِ أقربُ من رَفَّةِ العينِ
أو نبضةٍ في الضلوعِ،
وأنَّ الذي راح يوماً سيرجعُ، ثانيةً،
كاملاً دونَ نقصٍ،
إلى أوّلِ العتباتِ، بكلِّ المفاتيحِ..
ثُمَّ تَذَكّرَ أنَّ السنينَ أتَتْ بالمَشِيبِ،
ولم يبقَ عُمْرَاً ليشهدَ عَودةَ ذاكَ القطار.
وأسألُ: هل يهرمُ البحرُ والأغنياتُ
أو الحُبُّ والصَلواتُ؟
وهل ترتخي الريحُ والعاصفاتُ؟
وهل تنطفي جَمْرةُ السّيلِ حين تُحَرِّقُ وادَ الظلامِ
وتنكسرُ الجارفاتُ؟
ربّما قد تَغَضَّنَ وَجهُكَ وابيَضَّ شَعرُكَ..
لكنّهُ القلبُ مثلُ المَجَرَّةِ
في الصدرِ، يحملُ أنوارَه للمدار.
ستخرجُ عمّا قريبٍ..
كأنّي أراكَ تُغَسِّلُ أسوارَ قلبي،
وتخطبُ في منبرِ الزّعفرانِ،
كما كنتَ تَخْطبُ في الوردِ
كي يكسرَالنَّصْلَ إنْ مَسَّ سَوسنَةً في الجوار.
هذا العذابُ سيصبحُ حُريّةً يا صديقي..
ومِن جوعِكم تصنعون الحياةَ،
ويولدُ حقلُ الشقائقِ، من دَمِكُم، للنهار.
وها قد تَوالَدتَ مع كلِّ طفلٍ ولونٍ،
وداليةٍ شَهَقتْ بالعناقيدِ؛
حمراءُ تقطرُ فوقَ الوسائدِ بالقَوسِ..
في كلِّ دار.
وها قد تناسختَ مع كلِّ نوّارةٍ في السفوحِ
تَزخُّ بِإكْليلِها المَريَميِّ..
إلى أنْ تظلَّ النوايا البريئةُ زاهرةً بالصغار.
وها قد تناسَلتَ في سَبَجِ الليلِ من عَسلِ الواجدينَ،
ومن نَرْجسِ الّلاهثينَ..
على الرّغمِ من شَبَحٍ ضَجّ خوفاً
بكفِّ الرّصاصِ..
وما زال مُرتَعِداً في الكِفار.
وها قد تكاثرتَ مع كلِّ صُبّارةٍ
أنشَبَتْ شَوكَها في مَمرِّ الغريبِ..
ليبقى الزُمُرّدُ مُتّقِداً بالأُوار.
وثمَّةَ مليونُ مروانَ يَبنونَ ساريةً فوقَ هذا الدمار.
وأنَّ سوادَ لياليكَ فَحمٌ تَوهّجَ في كلِّ موقدةٍ..
فانظروا كيف أنَّ البحارَ سترجعُ ثانيةً
من جديدٍ..
وتبعثُ أضواءَها للفنار.

قد ضلّ قلبي، وعقلي مؤمنٌ، فأنا؛
موزَّعٌ
في بعيدٍ لا يُرى،
وَهُنا.
كأنني الطفلُ في أحضانِ غَفْوَتهِ
أو المشيبُ، وَظَنّاً يسبقُ الزَّمنا
يخرُّ إبليسُ في مجرى دمي شَرراً
والأنبياءُ بصدري أنشأوا المُدُنا
أنا النُواسيُّ في ضوضاءِ مَشْرَبهِ
أو المُريدُ يُذيبُ الواجِدينَ سَنا
أبدو تقيّاً نقيّاً باسماً طَلِقَاً
وحَوْبتي عقربٌ بالسُّمِّ مُحتَقِنا
ومُتْرَعٌ بِفُجورِ المارقينَ، كما
تبدو القداسةُ ذِكْراً لاهِجاً لَسِنا
شَهدي هو الخَلُّ، والأزهارُ مُمْرِعةٌ
لكنّه النَّحلُ يأبى الحَرْفَ إنْ لَحَنَا
أنا هديلُ يماماتِ الصّلاةِ.. وقد
أُعيدُ ما جفَّ من أغصانها، لَدِنا
أو أنني الذئبُ مشتاقٌ ليوسفهِ
أو عصمةُ الكهفِ للملهوفةِ السَّكَنا
وكنتُ مثلَ صغيرِ الطيرِ، وامرأةٌ
حَنَّتْ على زَغَبي من دِفْئِها.. فَحَنا
أنا تلاطمُ أنواءٍ على جَبلٍ
وخِرْقتي الموجُ هَدْياً تحملُ السُّفُنا
أَوَّبْتُ مثلَ رياحٍ في الّلظى، فَعَلا
أُوارُ موقدتي في لحمِ مَنْ حَضَنا
ندمتُ حتى كأنّ الوقتَ يذبحني
وَهَدَّتِ النَّفسُ، مِن لَومٍ لها، البَدَنا
عصرتُ كلَّ عناقيدِ البلادِ، ولم
أتركْ على ذِمّتي شَاماً ولا يَمَنَا
سلكتُ دربَ جميعِ الصاعدينَ له
حتى أتَمَّ فؤادي الفَرْضَ والسُّنَنَا
وعدتُ أكسرُ نجماً إثْرَ كوكبةٍ
كأنني لم أزِدْ في بَيْعها ثَمنا
أنا دخانُ حريقِ العابثين، ولي
مجرَّةُ الكشفِ، في عليائها، وطَنا
وقد تباعدتُ عن أحبابِ بارِقةٍ
وجاءني الغَوْثُ؛ أرجو قُرْبَهُ.. فَدنَا
وقد طُرِدتُ من الفردوسِ معصيةً
كما رجعتُ إلى جَنّاتهِ عَدَنَا
وكم ترمّدتِ الأقمارُ من لهبي
وأبعدتْ عن نَدامى ليلتي الوَسَنا
رميتُ روحيَ في الأنهارِ من وَلَهٍ
وظلّ نبضيَ في الغيماتِ مُرتَهنا
أنا الذي أطلقَ الأفراسَ من يده
وتلك مَن أَوقَفَ الحُوذيَّ والرَّسنَا
أشعلتُ في شهوةِ الغاباتِ سَوسَنَها
وقُبّتي تحرسُ الأطيارَ والفَنَنا
ما زلتُ في التّيهِ، أيامي مبعثرةٌ
وكنتُ مَن وجدوهُ كَيِّساً فَطِنَا
نصفي سوادٌ كما القَطران فحمتُه
والنصْفُ يقطرُ، من أعطافهِ، اللّبَنا
وغربتي وطنٌ أو لا طريقَ لها
وباتَ سِرّيَ، من أوجاعه، عَلَنا
نزفتُ مِلْحِيَ.. إنّي مُسْرِفٌ، وَلَكَم
تدفّقَ الدمعُ من أجفانهِ خَشِنا
وكم تُعاتبني الليلاتُ إنْ غَفِلَتْ
عينايَ عن وترٍ أسرى بها شَجنَا
أنا الغزالُ الذي يصطادُ لبوَتَه
ومَنْ يُدَوِّمُ سَهمَ النارِ إنْ طَعَنا
وجُبّتي من حليبِ البدرِ نَرجِسُها
والشيخُ يكشفُ عن نورٍ بها كَمَنا
سُلافتي شهوةٌ في القصرِ ظامئةٌ
ويوسفٌ بقميصي باتَ مُذْ سُجِنا
وكنتُ ضدّين، بل ما زلتُ منقسِماً
ما بين مُعْتَرفٍ أو يُنْكِرُ الظُنَنا
وربما جاوزتْ كفّاي ما اجترحت..
لكنَّ قلبيَ لم يُشْرِك بمَن رَكَنَا
هذا عزاءُ الذي اشتَطَّت به لُجَجٌ
وقمحُ مَنْ بالرّحى أحمالَهُ طَحَنا
وضاعتِ الأرضُ لا وَجهٌ ولا جِهةٌ
وصرتُ والليلُ لا عيناً ولا أُذُنا
حتى امتلأتُ بِفَوْحِ الكُحْلِ وانغمرَتْ
أرضُ الخزامى بِبَرْقٍ أذهَلَ الحَزَنَا
يا ريحَها الشَّهدَ! فوّاحٌ،
وملمسُها عيدٌ،
وأعرافُها الجُوريُّ إنْ فَتَنا
وامتدّ ضوءٌ بها حتى أنارَ فَمي
فصِحتُ: أين أنا؟
والصوتُ: أنتَ هنا..
وقفتُ، والبابُ مفتوحٌ على أَمَدٍ
سألتُ: أدخلُ؟
قالوا: إنّه أَذِنا
ادخُلْ بِكُلِّكَ؛ صُوفيّاً وملتبساً
وفاسقاً ظالماً أو طاهراً حَسَنا
واعبُرْ! عرفناكَ من طينٍ،
وعادتُه هذا التناقضُ،
لا ربّاً ولا وثنا
وجاءنا من ملاكِ الثلجِ منتصباً
ومن سعيرٍ شديدِ البأسِ، إنْ عُجِنا
هذا أنا، هكذا نبقى، وليس لنا
إِلّاهُ.. يرحمُ تيّاهاً وَمُمْتَحَنا

من ساحلِ البحرِ حتى قُدْسِ أَقْداسي

يرى أحد مكتشفي لامين يامال، نجم برشلونة، أن مستواه أفضل من الثنائي ليونيل ميسي أسطورة البارسا، وكيليان مبابي نجم باريس سان جيرمان القريب من التوقيع مع ريال مدريد.

وكان يامال قد قضى 3 سنوات ونصف في نادي سي إف لا توريتا، قبل أن ينتقل إلى أكاديمية برشلونة عندما كان عمره 7 سنوات فقط.

وقال إينوسينتي دياز، منسق سي إف لا توريتا وأحد مكتشفي يامال: "من دواعي سرورنا أن يكون لدينا لامين، إنه يوم طال انتظاره.. لقد كان دائما فتى محترما وملتزما للغاية، ويظل كما هو، إنه يعرف أين هو وماذا يريد".


وأضاف دياز، وفقا لصحيفة "سبورت" الإسبانية: "في غضون 6 سنوات، سيفوز يامال بالكرة الذهبية.. إنه أفضل حتى من ميسي".

واستكمل: "يمتلك مزيجا فريدا من السمات البدنية التي تذكرنا بميسي وكريستيانو رونالدو. إن تحقيق ما وصل إليه في عمر 16 عاما فقط هو أمر غير عادي".

وتابع: "فريق برشلونة الحالي مختلف عن السنوات السابقة، ورغم ذلك لامين يتألق".

واختتم: "سيتعين على مبابي منافسة يامال. إن لامين أفضل منه.. الفرنسي لديه الكثير من الدعاية لأنه سيوقع لريال مدريد، لكن المستقبل يمر عبر لامين يامال".

أثار الإنجليزي جود بيلينجهام، لاعب وسط ريال مدريد، رعب الميرنجي قبل مواجهة بوروسيا دورتموند، مساء اليوم السبت، على ملعب "ويمبلي" بمدينة لندن، في نهائي دوري أبطال أوروبا.

ونشر برنامج "الشيرنجيتو" الإسباني، فيديو يظهر أن بيلينجهام كان يعاني من عدم راحة في كتفة أثناء المران الأخير لريال مدريد قبل النهائي.

وظهر النجم الإنجليزي صاحب ال20 عاما، يفحص كتفه بشكل متكرر أثناء التدريب على ملعب ويمبلي.

وشعرت والدة بيلينجهام بالقلق على نجلها بسبب حركاته المفاجئة في الملعب، لذا طلبت منه أيضا التحقق من حالة كتفه.

وسبق أن تعرض بيلينجهام لإصابة في كتفه، وخاض عددا من المباريات هذا الموسم أثناء وضع ضمادة عليه.

ويأمل النادي الملكي في مواصلة أرقامه القياسية في البطولة، وحصد اللقب 15 في مسيرته، موسعا الفارق مع أقرب منافسيه، فيما يستعد دورتموند لخوض النهائي الثالث في تاريخه، حيث سبق له الفوز باللقب 1997، فيما خسره عام 2013

لي سِتَةُ أشْباهٍ، مِثْلي
في الشّكلِ وفي اللونِ،
وقد وُلِدوا في البَرْقِ،
ويبكونَ مع الوردةِ في العيدِ،
ويرمونَ النارَ بأحْرُفِهم،
ويُحبّونَ الصّخبَ البرّيَ،
وكانوا مع زَهْرِ الليمونِ على سِلْسلةِ البحرِ،
وناموا مع غُزلانِ الكُحْلِ،
فقد ساحَت فوقَ سواعدِهم، ورأتْ
أنّ الجنّةَ في النارِ الباردةِ،
وفي الحَرْفِ المَهْموسِ..
وما وَقفوا للنَّهرِ! بل انغَمَسوا في ماءِ الحَرْفِ
وَحرْفِ الماء.
ولم يجدوا عُشبةَ جِلْجامِشَ،
قرأوا المِسْمارَ الطّينِيَ لتظهرَ بابلُ؛
كانت أشجارُ الأسماءِ المحفورةِ، ألواحُ العويذاتِ، الخَطّاءونَ، رثاءُ الحقلِ، مزاميرُ الدعواتِ، نوايا الجلّادينَ الفادِحةُ، وقوّةُ مَن عَجنوا الطّينَ الّلازِبَ، وغيابُ الرّوحِ، وظُلْمةُ أبوابِ القلعةِ في ساحاتِ الرَقْصِ الوحشيِّ أو العُريِ أو الهَوَسِ الجَمْعيِ.. هي الأرضُ المخفوقةُ بالطّاعونِ..
وبابلُ عمياء!
وما انتبهوا،
تاهوا..
انكسرتْ أحجارُ المَصْعوقِ،
انكفأوا في الأمْصارِ..
وغابتْ أعراسُ البَهْجةِ..
كانوا اللعنةَ وذيولَ الشيطانِ التائهِ،
أو قنديلَ الأغصانِ المُقْبِلَةِ،
وذرّاتِ هيولى الأزمانِ،
وكانوا الأرْحامَ العاقرةَ
بماءِ العِنّينِ المخذولِ،
وكانوا الأحياء.
جاءوا من غَفَواتِ النّارِ على الأحجارِ،
وقاموا مثل عفاريتِ العيدِ،
يبيعون الضحكةَ للأُنثى المجرورةِ
مع ألقاب الجَّدِ،
لتذهبَ، بعد الحَرْثِ، فتبذرُ
ما كان من القمحِ،
وتحْصدُ ما طالَ على السَفحِ،
وتُرضعُ سبعةَ أطفالٍ لم يجدوا غير النبعِ
المدعوكِ،
وتكبرُ،
لكنَّ الصّدرَ الطافحَ باللّبنِ يجفُّ،
فيعطشُ أطفالُ الحقلِ،
فيمضونَ إلى النبعِ الذهبيِّ..
وكانوا مثل الحَنّونِ الجبليِّ،
يُوَشِّحُ أثوابَ الأيامِ،
ويتركُ ما دَبّغَهُ الرُمّانُ على القمصانِ
البيضاء.
أولئك أشباهي الغزلانُ
الشُّعراءُ
العُشّاقُ
المذبوحونَ برمشِ الغانيةِ النجلاءِ،
التعساءُ
النبلاءُ
الأيتامُ
الأعلامُ
الأوّابون إلى النافذةِ العلياءِ،
النقباءُ
الأبرارُ
السُّمارُ
الأغيارُ
المرضى بالأرضِ وبالدارِ المحفورةِ
في العينِ الخضراء..
أولئك أشباهي الفتيانُ؛
ترنّقَ أوّلُهُم بالزّهرِ الباذخِ،
واسْتَرقَ الثاني وشوشةَ الوحيِ،
وذابَ الثالثُ في شَهدِ النارِ،
وعادَ الرابعُ من عُرْسِ البركانِ،
وقام الخامسُ يرقصُ في منديلِ النّهرِ،
وقالَ السادسُ ما أذْهلَ ساحِرةَ الكُهّانِ،
وما فتئ السابعُ ينبضُ
في كلِّ مرايا الشِّعرِ ليوضحَ
أسرارَ الأسماء.
أوَّلُهم مَن شَرِبَ الكأسَ،
وما عادَ إلى الوعيِ،
ولم تُسْكِرهُ الخمرةُ،
والثاني صَبَّ قليلاً
وتَلمَّظَ بغروبِ الشمسِ،
وأَسْلَمَ حالتَهُ لِلصَّحوِ المُترَنِّحِ،
أمّا الثالثُ لا يعرفُ للدَّنِّ مكاناً،
تاهَ.. وأَنْساهُ العقلُ دروبَ الشمسِ
وأين نهاياتُ الأضواءْ..
والرابعُ مَن قطفَ العنقودَ،
ولَمْلَمَ بعضَ الحَبَّاتِ
وأَودَعَها فَمَهُ، أو غَصَّ الشاربُ قبلَ الماءْ!
والخامسُ يجلسُ تحتَ الدّاليةِ
وينتظرُ الصيفَ على مَهَلٍ كي ينضجَ
عنقودُ الشّقراءْ!
والسادسُ ما زالَ بعيداً
يرقبُ أنْ يأتيَهُ الكَرْمُ
ويلقى الندمانَ الشُّعراءْ.
***
الأوّلُ ذاكَ المتكلّمُ،
ويكادُ الفَمُ أنْ يحترقَ من الأحْرفِ!
عيناهُ الحقلُ،
وغُرّتُه النّجْمُ،
وغَيمُ العاصفةِ على الرّأسِ،
وجَذْرُ التلّةِ في قدميهِ،
وكَفَّاهُ الّلامُ المكرورةُ والهاء.
ويَشْكُرُ آلآءَ النِعَمِ المستورةِ ،
ويُحِبُّ منازِلَهُ المنثورةَ،
والعُشْبُ لسانُ التَسْبيحِ،
ويأكلُ ما يصطادُ،
ويجْمعُ أعدادَ الأحرفِ فتفيضُ
الرّاءُ مع الباء.
ولا يتحدّثُ للناسِ،
وما كان برأسينِ..
الطائِرُ في السِّرِّ،
ويسعى لبلوغِ الإشْراقِ،
له المِحرابُ إلى السّينِ،
يُصلّي خلفَ الواقفِ،
بين النورِ وبين الليلِ،
وأوّلُ ما يعرفه النونُ،
ليخرجَ فاءً قبل الحاء.
يُسَلِّمُ بالكَفِّ ويومئُ للغُصْنِ
فيهتزُّ الصوتُ،
وَيْنَدهُ لِلسَّرْجِ
فيَزْجُرُهُ المَوْتُ،
ويرسمُ في الصَّمتِ
فيتبعُهُ البيتُ،
وما حارَ وما غارَ،
ولا لَفَّ ولا مارَ،
ولا ينطقُ بالسّوءِ،
سواءً في الذّْبْحِ أو الغَارِ،
هو الرّقراقُ التوّاقُ،
الماشي في الأحداقِ
إلى البَكّاءِ،
له الإخلاصُ الأصفى
من لَهَبِ العينينِ
إذا ما رَقَّ العاشقُ بالماءِ المحروقِ
من الجَفْنِ المَسْهودِ، من الإفْلاقِ،
وكيفَ لهُ أنْ يُطْرِقَ في الّلاشيءِ..
وفيهِ مِن الطفلِ صفاءُ البرقوقِ،
أو القولُ مِن التَّسْليمِ الحاسمِ بالخالقِ،
مثل عجوزٍ لا يكسِرُها الشّكُ،
ضياعاً،
في أرضِ الفُسّاقِ.
هو الحَكّاءُ الأبْكمُ
والرائي الأعمى
والساخِطُ من لونِ الحِرباءِ،
الرّاضي المَرْضِيُّ
ابنُ الأَمَةِ البكماءِ العمياءِ الخرساء.
والثاني في أرضٍ أُخرى،
تَفْضَحُهُ الزّهرةُ،
يُعطي الغاباتِ حكايَتَها المسْحورةَ،
فَيرى غَيْمَ رواياتِ الليلِ وحوشاً
من أَلَمٍ..
يَفْزَعُ،
يَهْلَعُ،
يبكي السَّبْعَ وأجنحةَ الصَقْرِ،
وآثارَ السَيّرِ على الموجِ،
وجَمْرَ الصيّفِ المتوهّجِ في الرِّيقِ الّلاذعِ،
يشربُ حدَّ الزّوغانِ، ويكتبُ بالسّيفِ
على الرّمْلِ قصائِدَهُ المكرورةَ،
ويثوبُ، مع الصُّبحِ، إلى النَمْلِ الأسْوَدِ،
يصطادُ فرائِسَهُ الصعبةَ في العَوْسَجِ،
ويرى الظمآنينَ فيَقْتُلهُ النَبْعُ
وَحَرُّ الظّاء .
ولا يأكلُ إلاّ ما يأتيه مِن السَّهْمِ،
ويُطْلقُ عينيهِ طيوراً تتحدّث كالياءِ،
وينعفُ من شفتيهِ النّحْلَ،
ويلعبُ بالحَيَّاتِ الدّهريةِ،
ويقول: الطالبُ للدنيا امرأةٌ تأكلها الشهواتُ.. وتحلمُ بالذّروةِ
حين ترى الفتيانَ الممشوقينَ كَحَرْفٍ
لم تَنْطِقهُ الألسنُ، إلا
حينَ يَجِنُّ الليلُ على الأشياء.
ينادى يا سيّدةَ الجَنّةِ!
كيف أراكِ بنومي
لأُتمّمَ ما وَسْوَسَهُ الشيطانُ لآدمَ؟
وتكونُ التفاحةُ مرآةَ العُريِ،
وأخْصِفُ مِن ورقِ الأشجارِ
ستائرَ حِشْمَتيَ المنهوبةَ،
وأعودُ إلى الأرضِ ليقتلَني الحَسَدُ،
وتهجرَني الصادُ الصخريةُ،
وتكون الخاء!
هو الإيجازُ الصعبُ
الغامضُ،
والرّافضُ للقَدَرِ البشريّ،
ويُعطي الأبراجَ ملاعِبَها،
لا يستفتي إلاّ ما قَرَّ ونامَ،
ويضحكُ ممّا قال الكاهنُ
واللّوحُ الناشفُ،
يكْشِفُ بعضَ حكاياتِ المَلكِ
ووَحْشِ العاهرةِ القادرةِ على إرجاعِ الشجرِ،
ليصبحَ بعد الجيمِ حليباً،
يدعو المُدُنَ لِعِيدِ عَدَالَتِها العصماء.
وقد تُعجِبهُ الحَبْكةُ؛
إنّ خُرافاتِ الولدِ المعطوبِ، وإخْفاقَ الناموسِ، وكاساتِ بناتِ الرُّسُلِ، ونومَ الأمْلاحِ على الفخذينِ، وأحمالَ البنتِ المخمورةِ..
لا تكفي لِيُقَهْقِهَ هذا العرفانيُّ
اللمّاحُ
المَشّاءُ..
والثالثُ في كَوكبهِ السابحِ،
لا يتذكّرُ ما كان من الذَّرِّ قديماً،
حيث تحَلّلَ مع خشبِ التابوتِ
وعادَ إلى دُنياهُ غريباً، ثانيةً،
دَمُهُ الملعونُ يُضيءُ الكهفَ،
ويُوقِدُ ما شاءَ مِن النّايِ،
تُراوِدهُ الغزلانُ،
وتَعشقُه الأرملةُ البِكْرُ،
ويبحثُ عن غَوْثِ المِعْراجِ النبويِّ،
لقد كانَ مع الأبْدالِ
الأبرارِ
الأوتادِ
النقباءِ..
وسوفَ يكونُ القُطْبَ،
وحولَ مَجامِرِهِ الأنوارُ،
وأوردةُ التّعْزيمِ
فيصعدُ بالآياتِ إلى الجَنّاتِ،
ويأخذُ هالتَهُ الفَوَّاحةَ،
ويكونُ كما شاء النونُ
وكافُ الأمْرِ،
ولا يَفقِدُ ما كان بضَعْفِ الميمِ
وثوبِ التاء.
وما ظَلَمَ.. اقتَصدَ قليلاً في الشكِّ
فَهذي الخِرْقَةُ وكراماتُ الشيخِ
يُدَنِّسُها النَّومُ!
تَناسَخَ لِبُروزٍ ونُذورٍ
وصُعودٍ لِلْحَضْرَةِ،
أبْطَلَ فِعْلَ الحَرْقِ وفِعْلَ الطّعْنِ،
ورَكَّبَ أجنحةً للظَّهْرِ،
وظلَّ ثلاثَ ليالٍ تحتَ الشمسِ
هنالك تَغْسلهُ الشينُ الرّمْضاءُ،
ليَرْجِعَ مثل الدالِ إلى القُرّاء.
ويقطفُ أزهارَ المجنونةِ،
ويقولُ لأشجارِ المئذنةِ ارتفعي
بالصوتِ
إلى نافذةِ المعراجِ،
ويكتبُ أجملَ ما كتبَ الأحبابُ
لأسْرابِ السّروِ؛ انتصبي
في أرضِ الإسراءِ،
وكوني المِحْرابَ
وسيّدةَ الناقوسِ،
فهذا العيدُ مراجيحُ الأطفالِ
وطاووسُ المَهْدِ
ورِيقُ الترياقِ النَبَويِّ
ودعوةُ فاطمةَ الزّهراء.
والرّابعُ ما زال النّرْجِسُ في صَفْحتهِ الجبليّةِ،
يُغْريهِ لأنْ يَخْطرَ في بَالِ الحَقلِ،
وليس لهُ أنْ يَتَضَرّعَ..
فَلَقَد جَفّ الحَلْقُ مِن العَطشِ،
وأنْسَتْهُ الذّاتُ المغرورةُ قافَ اللهِ
وَطَاءَ النّفْسِ،
ولم يبقَ سوى أنْ يرجعَ للضّادِ،
ليعرفَ أين تكونُ الخُطوَةُ
بين الواوِ وبين الهاء.
نُبوءَتُهُ الشِعرُ
وما يحفظُه النِسْيانُ مِن القَوْلِ،
ولم يُدركْ أنّ الإيقاعَ سِياجٌ،
والأحرفَ شوكٌ أو ثمرٌ،
والكلماتِ تُدَبِّجُها الصَرخاتُ
أو الموتُ على زَغَبِ الصّادِ،
أو البرعمُ إذْ يَشْهقُ مِن هَوْلِ الجِيمِ؛
جَرادٌ في الجَرّةِ،
وجحيمٌ في الجَنّةِ،
وجُنونٌ في الجُرْحِ،
وثلجٌ يلْهجُ مثل الجَمْرِ
ولامٌ للمَجْذوبِ الثاء.
ويصحو المَمْسوسُ
من الرّعدِ القاصفِ،
كان يُشَرِّعُ شُبّاكَ السَّهَرِ،
ولم يُغْلقْ نافذةَ الغيثِ،
فجاءَتْهُ العاصفةُ البَرْقيّةُ..
هذا السَادِرُ يُدْرِكَ أنّ كتابَ الغينِ طلاسمُ
يعرفها الذّاهبُ في تِبْرِ الذّالِ،
ولا تُذْهِلُهُ الذالُ الذّهَبيّةُ،
ويُفَكّكُ ما التَبَسَ مِن الأصَداءِ
وما أَكَلَتْهُ الأَرْضَةُ،
ويُجَلِّي بالكُحْلِ الأحمرِ آفاقَ الصوتِ المتعالي
في الأسماءِ الحُسنى،
ولها يسْجُدُ ما في البّرِ وما في البحرِ،
وما كان بكلِّ الأكوانِ
من الألفِ الفوّاحةِ حتى الكَسْرِ
المَجْبورِ بِلَفْظِ الياء.
فسبحانَ المَلكِ
القدّوسِ
الأوّلِ
والآخِرِ
والبادئِ
والنافعِ
والغافرِ..
والسِينُ لساني
والباءُ بياني
والحاءُ الحائرةُ الحَوراء.
والخامسُ ذو خَطّينِ من الدّمْعِ
المحفورِ على الخدّين،
يسيرُ على مَهَلٍ، في النَّومِ،
ويحملُ أيتامَ المفجوعينَ مِن الحَرْبِ
المُمتدةِ من قابيلَ إلى هابيلَ،
ويَخْذِلُهُ السّرْجُ،
وأجراسٌ رانَ عليها الصَمْتُ،
وصوتٌ خلفَ السورِ المَهدومِ يَنُوسُ،
ورايتُهُ المَشْروخَةُ في الوَحْلِ ..
يَبابٌ يحْتَلُّ الحقلَ،
ونَحْلٌ يَتركُ أزهارَ الوَجعِ،
يلفُّ
يدورُ
يَدفُّ
يَطُوفُ..
يموتُ هَباءً في التِّيجانِ،
وشيءٌ مثل السّينِ السيفِ
بِوَجْهِ الدّائِرةِ البيضاء.
صغيراً كان..
وهاءُ الهِجْرةِ في الأسبابِ.
مضى للشرقِ..
من الباءِ إلى الجيمِ،
وإحداهُنَّ تُحاولُ وَضْعَ صغيرَتها،
فاشتدّ مخاضُ مغارتِها،
واتّفقَ بأنْ ماتت بعدَ صراخِ ولادتِها..
نَزفَتْ..
وانتبهتْ أنّ الطفلةَ سَوفَ تُهاجرُ سبعينَ خريفاً،
أو أنَّ الأحفادَ المنظورينَ سيأتونَ
تِباعاً نحوَ النَطْعِ..
هنالك أدْرَكَ أنّ المحرَقةَ شِفاءٌ للنارِ..
فلا بُدَّ من الشجرِ،
ورَسْمِ الشّارةِ فوقَ الدّارِ،
ولا بُدّ من العَودةِ للمنديلِ الرّاقصِ
في أفراحِ الثّاكلِ،
والطيرُ على الشُّرفاتِ يُرَفْرفُ
مثل قميصِ الغارِ،
وتَهْجِسُ رُوحُ البِذْرةِ تحتَ الصخرةِ،
في الألوانِ وفي الحيطانِ
وقبلَ الدالِ وقبلَ الميمِ
وبعدَ الحاءِ وبعدَ الراء.
يشربُ نَعناعاً يقْطِفُهُ،
فيرى العصفورةَ كاملةَ الزّينةِ،
تتهيّأُ للشّفْرةِ فوقَ حريرٍ جَعّدَهُ العِطْرُ
ولبَّدَهُ العَرَقُ،
فيمضي في المَشْهَدِ
حتى تنْتَحبَ الأحلامُ،
ويغفو، فيرى ما يخفقُ، ثانيةً،
يتلَمّظُ بالفِضّةِ،
ويعودُ إلى الكَسَلِ،
فَيا سُبحانَ النونِ المَشْمولةِ مثلَ الشمسِ،
ويا سبحانَ القَمرِ المبعوثِ لأرضِ الضادِ، تماماً
مثل الحاءِ وحرفِ الباء.
ويصحو مثلَ المُنْتصرِ الأَوّابِ،
فينسى ما جَمحَ من الخيلِ،
وما يُلْهِبُ أوتادَ الظَهْرِ،
ويدركُ بعدَ بياضِ الرّأسِ
بأنَّ العُمْرَ خيوطٌ أتْقَنها النَسّاجُ،
لتصبحَ مِشْنقةَ الغرباءِ.
يضيعُ الوَزْنُ..
ويبقى الشّاعرُ أجرأَ مِن مُوسيقى العُرْسِ
وأكبرَ من جيم الغَنّاء.
والسادسُ يعلو نَوْرَسَهُ البحريَّ،
ويَنْدهُ في الغيمِ أن اذْهَبْ
لأراكَ على اللّوحةِ بُرْجاً،
أو طفلاً،
أو سيّدةً تتفتّحُ للبستانِ،
وتمنعُ أحْزِمَةَ الشفقِ من السَطْوِ
على العَتَباتِ،
وتقْطُرُ غَيْثاً مثل شآبيبِ الشّهدِ،
فَتَنْقَلِبُ القافُ بِسِحْرِ فَرادَتِها الشقراءِ
لأُنثى وَشَقٍ، تنظُرُ حولَ مفاتِنها المصقولةِ،
وتُزَجِّجُ حقلَ فَراشَتِها الوثنيَّةِ..
تغفو عندَ وصولِ الحاءِ،
وتُمْعنُ في دِهْليزِ الطّاء.
ويتركُ أضواءَ المَحْفَلِ،
ويثوبُ مع الشحرورِ إلى الشُّباكِ،
يرى لبلابَ هدوءٍ، يصعدُ
نحو عريشتِهُ المملؤةِ بالحَجَرِ المنقوشِ
لأدْراجِ الظِلِّ،
فينْسى بعضَ الدّمعِ،
ويَطْفَحُ..
وَيَخِفُّ مع الصَمْتِ..
هنالكَ، قال: سأخْلَعُ دُرّاعةَ أيامي الصعبةِ،
وأُغَسِّلُ صدري بالوردِ المُتَفَجِّرِ،
وأَمدُّ ذراعي لتنامَ على كتفي،
ونذوبُ قليلاً،
كي يَدْعَكَ كَفّي قِرْبَتَها الّلبنيّةَ،
أو أُخْرِجَ كلَّ الأفْراسِ مِن النَّهرِ..
فَتنفضُ سُكَّرَها!
ويغيبُ.. يعودُ،
وشبّاكُ البستانِ النّاعِسِ يكسرُ ضُوءَ
العَصْرِ السّاحرِ،
قبلَ أصَيلٍ يمشي بالمَغْربِ،
أو يَسْكبُ حِبْرَ الليلِ على المَشْهدِ!
إنَّ المُتَبَصِّرَ بالرّوعةِ والحُسْنِ سيشْهدُ
أنّ نَهارَ الرّاءِ غموضٌ شعريٌ،
والليلَ وضوحٌ لِلسَّرْدِ..
إذا ما لفّ الشَّبَحُ المَذْعورُ على
أغصان الباء.
وفي السّاحلِ زَهْرُ الليمونِ سيبقى..
حتى يبلغَ أقصى ما قال العَرّافُ؛
هنالك فَرَسٌ وُلِدَت من أثوابِ الموجِ
ستصهلُ في ناسُوتِ الخَلْقِ
وتركضُ في أطلالِ الطاءِ،
فتصحو الأعياد الغرّاء.
وهذا آخرُ أشْباهي القدماءِ،
له نَخْلَتهُ المذبوحةُ ورؤى المنْغَلِقِ،
أو استغراقُ السيفِ،
وشَطْحةُ مَنْ غابَ وأسْقى البُرْعُمَ
قهوتَه السمراءَ،
وما عادَ من الحَوْضِ..
سيقطفُ نجمتَهُ المولودةَ في المهدِ،
ويلعبُ معها،
ويُغَمْغمُ بالضِّحْكَةِ،
أو يَبْلُغُ مَن رَكِبَ الحِكْمةَ والحَرْفَ السّاري،
يسمعُ قَوْلَ الشيخِ ويُدْركُ:
مَن ليس بآتٍ أقربُ مِن نَبْضِ السّاعدِ.
يُحْيي الجسدَ المندثرَ بفعلِ تباريحِ العشْقِ،
ويعرفُ ما في الطَوْطَمِ مِن لحمٍ ذابَ
أو انْسَرَبَ ببطنِ الأرضِ،
ولكنَّ الصوتَ الساعي للوَصْلِ سَيُنْهِكُه التمثالُ..
تضرّعَ بطقوسٍ ساذجةٍ،
راقَصَ قُطعانَ البيدِ،
وردّدَ صلواتِ الأبوينِ
فَذابَ المعدنُ من خِشْيَتهِ المبلولةِ،
إذْ أَمْعنَ في الأسوارِ العاليةِ
ليبلغَ أكواخَ الحسراتِ،
وقد يبلغُ جُلْجُلةَ الرَّقْصةِ،
أو يعطي الناسَ شِراعَ الفَرحِ،
وينظرُ مِن مِشْطِ مُساواةِ الأشياءِ..
ونادى الحُبَّ،
وما كان حِجابٌ بين العينينِ
لِيُقصيَهُ..
وقد يجدُ العطشَ مجازاً للألَمِ..
فَيَرمي القُفْطانَ،
ويُلقي الوردةَ،
ويمدُّ يديهِ ثلاثَ سنينَ،
ويسألُ عن خُبْزٍ أو ماءٍ،
كي يَلِجَ الظُلمةَ.
والخِرْقةُ كفنُ السّالكِ،
بالكاساتِ المُتْرَعَةِ..
ويصبرُ،
يرضى،
يرجو..
سبعون حجاباً بين النورِ وبين الظُلْمةِ،
تَفْصِلُ آدمَ عن خالقهِ..
هل يصحو سكرانُ الحَقِّ؟
وهل مِن زَنٍّ يطلعُ في أرضٍ،
يتقابَلُ فيها الضدّانِ؟
الأضداد ستُفْسِدُ أو تُشْغِلُ
معها السالكَ سفراً
ووصولاً
ومُجاهَدَةً..
ولن تحمِلَهُ الطرقاتُ إلى الإحسانِ
أو الفيضِ
أو الجَذْبَةِ..
كيف له أن يبلغَ أحوالَ العتباتِ،
مع الشوْقِ أو الأُنْسِ أو القُرْبِ!
هي الجيمُ رجاءُ الخاشعِ كي يصلَ الأبوابَ..
وكان الخاشعُ مع عَبَقِ الندِّ
وريحِ الصنْدَلِ،
يفتحُ جُرْحَاً بصخورِ الغابةِ، ويقول:
بقلبي أنتِ صلاةٌ دائمةٌ!
يبكي مَن لَجّوا في النّومِ،
فيوقِظُ مَن ناموا، ونسوا أنْ يأتوا
لحبيبٍ، بالهاتفِ والحرفِ الحسيِّ،
وما جاءَ الرُّسُلَ بأحلامِ الليلِ،
ليكتملَ الصوفُ بما رفعوا
مِن ألفِ الدعوةِ أو راءِ الركعةِ.
قد تخرجُ عينُ الرَّاعي للطيرِ
وروحِ القربانِ،
إلى التمثالِ المنحوتِ، لترجحَ مِضْغَتُهُ
إنْ وضعوا الرِّيشةَ في كفِّ الميزانِ.
هو النائمُ تحتَ الأهرامِ بِآنيَةِ الذَّهبِ
وحِكْمةِ أبوابِ الأسوارِ ليرفعَها الفتيانُ،
وتلمعُ أثداءُ الثاءِ من الماءِ،
وتحفرُ نيرانُ الشَغَفِ مزاميرَ الَملكِ،
وتنقشُ فوقَ هواءِ الحيطانِ حروفَ الإيمانِ،
وما ثَمِلوا مِن شمسٍ تمتصُّ رحيقَ القلبِ،
فَثَمّةَ نورٌ مستورٌ يتعالى في الصدرِ،
ليرضى الأسلافُ
ويكتملَ الوَرعُ،
قُبَيلَ حريقِ المُدنِ الباذخةِ..
وكانت فاكهةُ الفقراءِ تصاويرَ النّحْتِ
وطَقْسَ الكهنوتِ!
ليرقصَ أطفالٌ ذابوا،
وتُدَوِّمَ أردافٌ أسرابَ حمامٍ،
يقْذِفْنَ الرُّمّانَ،
ويبكينَ مِن العطشِ البَرّيّ.
وهل جاوزَ حدَّ العشقِ؟
سيحفَظُ لابنِ الفارضِ تاءَ الإيقاعِ الدُّرّيّ،
وينسى عاقبةَ القتلِ لِمَنْ أثْخَنَ،
أو أطبَقَ فوق بلاد يقتلها الخمرُ..
سترجِعُ إنْ خَرجتْ مِن أقنعةِ الحالمِ،
أو حفظتْ؛ ما لا يُحْمَلُ أكثرُ مما يُحْمَلُ.
مَنْ يبتَهِلُ لهُ الأحلامُ الذهبيةُ
وحديدٌ يرتجفُ إذا نُوديَ!
فيُثيرُ مواجيدَ الشَطَحاتِ،
ويُطْفِئُ ما احترق من الشّغَفِ
أو الودِّ
أو العِشقِ،
وهذي آخرُ ما كان من الوَصْلِ
أو القُرْبِ،
وفيها يُنْكِرَ مَن عَرفَ المعروفَ،
فلا عارفَ أو معروفَ،
ولا عاشقَ أو معشوقَ..
العشقُ هو الباقي الدائمُ حتى
يُطفئَ نوُرُكَ ناري.
المتبتلُ يصعَدُ،
يكرزُ بعصاه إلى الغرباءِ المرضى،
يتوسّلُ بالدمعِ،
يُديرُ الخَدَّ الأيمنَ بعدَ الأيسرِ..
ويحبُّ الأعداء.
اهتزّت أرضُ الصّلْبِ الوهميِّ،
وما زال يهوذا بوجوهِ الباطشِ
والقاتلِ
والفاسدِ،
ما زالت أرضُ الشّعراءِ فضاءً للعدلِ
وللقسطاسِ،
وليس لها أن تلتفتَ إلى الأسيادِ
المأجورينَ الحشّاشينَ
ومَن يسرقُ أحجارَ الكعبةِ!
للشِّعرِ شرودٌ وغيابٌ،
والنثرُ مقاماتُ الأرضِ،
وتحتَ القُبّةِ زنّارٌ
ليكونَ سلاماً مُنْصَهراً في الوديانِ،
ويبقى الشغفُ
الإغراءُ
الإغواءُ
وتبقى في الإشراقِ الهاء.
والسابعُ؛
مَنْ جاءَ مع المَغْرِبِ في زَخِّ الغيثِ،
وكان رأى نورَ ملائكةٍ وَرَدتْ
تحملُ قنديلَ الشِّعرِ أو النثرِ
أو الفَلَتانِ الحُرِّ من الأشكالِ،
وصَبّتْهُ حليباً في الثدي،
وقالت نحن الأزرارُ البيضاءُ
بأثوابِ الطاعاتِ،
نُصَلّي،
ونصومُ الدّهرَ،
ولا نعشقُ مثلكَ أحمالَ الصيفِ..
أنا الألفُ السينُ الباءُ الصادُ الطاءُ النونُ،
الآتي من نَسْلِ إِمامِ التوّابينَ،
حفيدِ المِزْواجِ المِطْلاقِ،
الحافظِ لكتابِ اللهِ،
الماشي مثل الشَجرِ المسْحورِ،
وأعرفُ أُمّي الأُولى،
مَنْ تَذرفُ عينيها للعميانِ،
ولا تأكلُ أو تشربُ إلاّ
حين تعودُ البيّاراتُ؛
يكونُ الليمونُ المغسولُ قواريرَ الطّيبِ
المنعوفِ على جسدٍ،
لم تجدِ الشّينُ سبيلاً
كي تخدشَ وردتَهُ الحمراءَ،
فكان أبي، سامحه اللهُ، يجيءُ
بِسُلَّمهِ الخشبيِ ويصعدُ للسطحِ،
ليعرفَ كيف تُسافِدُهُ النجماتُ،
ليرجعَ أو يشربَ من شَهَقاتِ المرأةِ
ما قد يُغْرِقَ سَرْوَتَه المبذولةَ،
ويرى أُمّيَ فوقَ نمارِقِها تَبْكيهِ،
وتعرفُ أنّ الفَحْلَ يتوهُ إذا انغلقَ البابُ،
وتبقى في أحشاءِ الهاء.
ولي أصحابٌ للسِّحْرِ الأخّاذِ؛
الأوّلُ مثلُ الرَّيْحانةِ في الليلِ،
رقيقٌ،
ذو ألفِ جَناحٍ للفردوسِ
وقلبٍ من آهاتِ الماسِ
ودمعِ الحاءْ..
الثاني مَن يكْرُزُ في العتَماتِ،
ونادى: الطوفانُ قريبٌ..
خلفَ التلّةِ، لا تنتظروا..
القاتلُ في ثوبِ الحُرّاسِ
وسيفُ الغَدْرِ وراء الرّاء..
والثالثُ أمٌّ وضَعَتْ شمساً أُخرى،
يأخُذُ منْسَأَةَ الجِنّيِّ،
ويزْهدُ في لؤلؤةِ الناسِ
ويشربُ من إبريقِ الباءْ..
والرابعُ مِن وَهَجِ الزيتونِ،
أميرٌ غادرهُ الفُرسانُ،
سيبكي لو صمتَ الأرغولُ،
ويكسِرُ بلّورَ المرآةِ،
ويعرفُ أزرارَ العذراءْ،
والخامسُ والسادسُ،
عاشوا.. أو ماتوا
أو كانوا حُمْرةَ أشجانِ الحنّاء.
***
وكنتُ رأيتُ شياطينَ الكونِ
الضاحكةَ بِقَرْنَيْنِ من العاجِ المنْخورِ،
ابتسم الأكبرُ، ورمى الفاكهةَ الممنوعةَ،
ثمّ دعاني لِخوانٍ مسمومٍ،
فرفضتُ.. فألْحَفَ في الدّعْوةِ،
قلتُ: انصرفوا عنّي..
قال: أنا وحدي!
يقتلُني الضّجَرُ، ولا صاحبَ لي،
وأعيش طويلاً مع نِبْلي القاتلِ،
أمّا أنتَ فقد تحيا سبعينَ ثمانينَ،
تُلَوِّنُ أشياءَكَ
وتُجَمِّلُ أحزانَكَ
وتحِيلُ حياتَكَ مثل الطَيْفِ،
بديعاً أنتَ..
فَخُذْني كي أَصْحَبَكَ إلى النبْعِ الخالدِ والشهوةِ،
سأجوبُ الغابةَ،
وأُدَجِّنُ أنيابَ الوَحْشِ،
وأمْلِكُ مفتاحَ النعمةِ،
قلتُ: النقمةُ ما تملكُ والحرفُ الأسودُ،
لم يأتِ على شَفَةٍ إلاّ أهلكَها
ورماها في وَيْلِ الجيمِ
وقَعْرِ المحرقةِ السوداء.
وكيفَ تَظنُّ بأنّ النارَ تفوقُ الطّينَ؟
أراكَ من النارِ المَلْهوبَةِ،
وأراني من نُورِ العِزَّةِ.
ضوءٌ دُرّيٌّ روحي،
والكِبْرُ المُتَشاوِفُ روحُ دُخانِكَ
وعجاجُ خطاياكَ البغضاء.
فأنا البَرّيُّ المرصوفُ على خطواتِ الطّيرِ،
وفي الأَعْمِدةِ البلّورِ،
لتأخذَني الأصداءُ إلى الغاباتِ،
ومَنْ أَلْقَتْهُ الغانيةُ، شتاءً، في الفجرِ
إلى الطرقاتِ،
فألْبَسَني الزلزالُ ملابسَه المجنونةَ،
فارتبك الحَرْفان..
أنا الألفُ المكسورةُ إنْ مَدّتْ إحداهُنَّ
ضفائرَها الأنهارَ،
الهائمُ بين سفوحِ النّهدِ الهاجعِ
مثل القَنْطرةِ النّونِ،
أنا الميمُ الذائبةُ على قرميدِ العسلِ،
بساعاتِ غروبِ الشمسِ،
وعند شروقِ جدائلِ أيامي في الرّاءِ.
أنا الألفُ الممدودةُ مثل مسَلّاتِ الفرعونِ
المُتَحوّلِ من طفلٍ يلعبُ في النّهرِ
إلى آلهةٍ تأكلُ إخوتَها الفقراءَ،
أنا الضدُّ السريُّ لأبناءِ الحِكْمةِ
كي أمْلكَ حِكْمتيَ الرّعناءَ..
جَمعتُ جذوعَ الأشجارِ
وقلتُ لها: انتفضي في وجهِ الطوفانِ،
فجاءت عَرْشَاً للشطآنِ
وتاجاً في إيوانِ الباء.
***
أنا العاشقُ إن شِئْتَ تنادي: يا عاشقُ!
جَلْجَلْتُ دهاليزَ الزمنِ الغابِرِ،
وأقمتُ على منبرِ نورٍ بالصُّحْبَةِ..
كنّا أحباباَ في اللّهِ،
ولم نأْبَه لرجالٍ خرجوا للَّدنِّ الليليِّ،
ولم يصلوا للسُّكْرِ
وناموا دون غطاءٍ،
فانتبذوا المَشْرَبَ
واغتبقوا بالعنقودِ المعصورِ من الصَّهْدِ،
وغابوا عن دائرة الهاء.
أنا الصامتُ أتحدَّثُ بالكلماتِ المكتوبةِ،
ونشيجي أنْشُدُهُ بالدَّمعِ،
وأركبُ طائرةَ الحَلَقاتِ،
وأذهبُ في الَمدْحِ..
أنا عبدُكَ يا رَبَّ الناسِ،
أَعِنّي كي أُغلقَ أبوابي المُشْرعَةَ
على الخَنّاسِ الَوسْواسِ،
وأصفو بين يديْ قُدْرَتكَ الواسعةِ،
وأسْجُدُ،
لا شيءَ سوى الخشْيَةِ،
وَبُروجِ الأمواجِ الهانئةِ الموّارةِ حولَ ثمانيةٍ..
يا ليتَ ليَ القوّةَ كي أحملَ بعضاً من عَرْشِكَ
فيظلّلني النورُ الأبديُّ،
وألْهَجُ بالحَمْدِ وبالعرفانِ،
وأبقى في بَهْوِ الشَرفِ الأسمى!
يا ربَّ الكونِ، أنا الضائعُ
حتى أجدَ الدّربَ المُوصِلَ،
والتائهُ حتى تلقُفَني الرّاءُ بكفيّكَ،
وإنّي الأشقى حتى تدركَني الدّعواتُ..
وإنّي الخُسْرانُ الكاملُ دونَ تلافيفِ العَفْوِ.
وكنتُ، وما زلتُ الهشَّ المكسورَ
التيّاهَ..
فخذْ بجِماعي
واحْفَظْ لي كُلّي
أمْطِرْني من فضْلِكَ
أو نورِكَ
واجْعَلْ لي مَخْرجَ صِدْقٍ
وتَلَطَّفْ بي.. سَلّمني يا واحدُ
يا مَنْ نجَّيْتَ النونَ بِبطْنِ الحوتِ
وطوَّقْتَ الغارَ بخيْطِ العينِ
وعُشِّ يماماتِ البيداء..
ويوسفَ من نَزَوات الذّئبِ..
الشافي أنتَ
وإنّي الخَطّاءُ الخَطّاءُ.
اقبَلْني في البَرِّ وفي البَحْرِ
وحين أكونُ على حَدٍّ مشحوذٍ،
خُذْني لفَضاءِ الجَنّةِ
لأُمَتِّعَ روحي بشموسٍ مُشْرقةٍ
من أنوارِ بهائِكَ،
يا مَن لا أرجو إلّاهُ
فَخُذْني من تّيهِ الدارِ إلى الفردوسِ،
لأشربَ مِن تِرْياقِ الطّاءِ رذاذَ النُقْطَةِ
فوقَ الفاء.
أنا الأوّلُ والرابعُ والسابعُ
أو ما شئتَ من السِّحَنِ الطوّافةِ
في أجرامِ الكونِ،
ومِن نُطَفِ الأزواجِ الظمآنين..
وإنّي سابعُ إخوتيَ الصوفيينَ المنْسيّينَ
وراءَ الأَسْطُرِ، حين انتبذَ الشاعرُ
أجملَ ما كتبَ من الكُفْرِ،
وعاد مع الشِّعرِ إلى اللهِ الواحدِ،
يستعطِفُ قُدْرَته المبذولةَ للعاثرِ
والسّادرِ في الضوضاء.
أولئكَ أشباهي!
مَنْ كانوا.. فارتبكوا من جسدٍ يلهثُ،
ونسوا أنّ خيالاتِ الحِبْرِ مجازٌ
يبعثُ في الشّهوةِ أجملَ ما في الناسِ مِن الشّغفِ،
وعادوا بعد عقودٍ أصداءً
تشربُ آخرَ ما ظلّ من الكأسِ،
فَنَاسوا مثل سراجِ البيتِ المتروكِ،
هنالكَ كنتُ أُصيخُ السَمْعَ لهم،
لكنّي، مِن حيث انتبهوا، آثرتُ
لأنْ أُصبحَ قَصّاصَ الليلِ
وفارِدَ قمصانِ العُشّاقِ
على الصحراء.
كَتبتُ، ومَزّقَ أوراقي العُذّالُ،
وغادرتُ النثرَ إلى الدُّفِّ
وراقصتُ النورسَ، زاوجتُ الموجَ
مع الرّملِ، وسابقْتُ الحوتَ..
وكان نبيٌّ يهجِسُ بالغُفرانِ، فقلتُ:
أنا الظالمُ نفسي، الشاهدُ
أنّ الواحدَ فَرْدٌ صَمَدٌ،
سبحانَ اللهِ القادِرِ أنْ يلفُظَ، مَنْ غاضَبَ،
مِن جَوْفِ البحرِ إلى الأوراقِ،
ويعفو عن أفعالِ السّوءِ..
إلهي إنّي الهَشُّ
النَسَّاءُ
الكافرُ بالأنعامِ
وأنتَ اللهُ الغفّارُ الحُبُّ المِعطاءُ..
وإنّي مَنْ لبسَ الخوفَ مع الجوعِ،
وراحَ إلى التّيهِ التيّاهِ، وعدتُ
فهل أجِدُ الأبوابَ المُشْرَعةَ لأدخلَ
في عينِ العودةِ أو تاءِ التوبةِ؟
هل أسألُ أم أرجو؟
إنّي الواثقُ مِن أنْ أَلِجَ العَتباتِ إلى
أرحبَ ما قد يَجِدُ الخطّاءُ من الرِّفْقِ أو العفوِ..
كبيرٌ أنتَ..
وإنّي لا شيءَ بهذا الكونِ،
ترابٌ،
لحمٌ،
روحٌ تَنْشَّقُ من الفُحْشِ،
وتسقطُ في إغواءِ الميمِ
وتغرقُ في إبْهارِ الرّاء.
وإنّي الثلجُ النارُ،
المُرُّ الحُلوُ،
الشرُّ الخيرُ،
الحُرُّ العبدُ،
الظُلْم الَعَدْلُ،
ومَنْ سارَ إلى القَصَبِ الرّنّانِ،
وفيه من السُّكَّرِ ما طاف له النَّحلُ..
اثنان أنا أو أكثرُ،
حينَ أقومُ
وحين أرومُ
وحين أعومُ
وحين أشقُّ
وحين أدقُّ
وحين أرِقُّ،
أقولُ وأنسى ما قلَتُ،
وأفعل ما أكْرَهُ أو أنبذُ،
قد أغفلُ أو أذْكُرُ أو أنْدمُ أو أجهلُ أو أعْلمُ،
ما كنتُ وما بِنْتُ،
وما صرتُ كما قلتُ،
رجعتُ وما ضِعتُ،
وَضِعْتُ وما عُدْتُ،
أنا الضدُّ وأنكرْتُ..
أنا اثنان، القطرانُ وضِرْعُ الثلجِ،
غريبٌ ضاعَ بدربِ الوَهْمِ،
اثنان أنا؛ الشوكُ العربيدُ الأشباحُ،
ووجهُ السَوسَنةِ البيضاء.
***
ولي ستةُ أشباهٍ!
ويقولُ العارِفُ: لا..
لكَ في هذا الكوكبِ سبعةُ أشباهٍ!
لا أدري إنْ كانوا في الزمنِ الغابرِ،
أم في الأرضِ.. بعيدينَ،
ولا أعرفُ أين يقيمونَ؟
أم الأشباهُ سيأتون تِباعاً في الأعوامِ القادمةِ!
أحبّ لأنْ ألتقيَ بأيٍّ منهم
كي أعرفَ نفسي،
وأُعيدَ الصوتَ الناقصَ في همسي،
وأرى أمسي،
أو أسأل أوّلَهم أو آخرَهم:
هل تُؤمنُ مثلي بالغيم وبالطّينِ؟
وهل رُحتَ وراءَ الأسئلةِ، وما زلتَ غريباً،
وترى الناسَ هواءً،
والغابةَ أشجاراً،
والشِّعرَ ضياءً؟!
سأعاتبهُ إنْ كان أضاعَ سنينَ العمرِ هباءً..
أم ما زالَ يُحبُّ رفاقَ السجنِ،
وألوانَ القوسِ!
سأدورُ بكلِّ البلدانِ أُنادي: مَنْ يشبهني؟
لا صوتَ سيأتي غيرُ الأصداءِ المنثورةِ
في الوديانِ الصمّاءِ.
سأبكي فوقَ الصخرةِ،
ويجئُ إليَّ النرجسُ، يحضنُني،
ويُقبّلُ في عينيَّ الياء،
وأكتبُ أجملَ ما كتبَ الصوفيُّ بليلِ الكشْفِ،
وأُدركُ أنّ الأشباهَ اختلفوا،
حينَ اختلفَ الآباءُ، وحرفُ الطاءِ،
وما يأكلُ أو يقرأُ في الريحِ أو الماءِ..
سيبقى الاشباهُ،
برغم تعدُّدِ ألوانِ الصورةِ،
مثلَ الأشّعارِ، ومثلَ البركانِ،
ومثلَ الطفلِ اللاهثِ خلفَ فراشاتِ الحقلِ،
أو الأضواءِ المقهورةِ في الشمسِ الليليةِ..
سيبقى كلٌّ منهم في الزَّهرِ الشتويِّ،
وفوقَ العشبِ.. حروفاً
للحاءِ وللباء ،
وللكافِ وللنونِ ،
وللتاء الصادقةِ العذراء .
 

كيف لي أن أقولَ ما سأقولُ

تحبو على أربعٍ
وتكسر بعضَ التُحفْ
فتحملها أمُّها للسرير،
وتصرخ فيها اهدئي يا تُقى
لكنها بعد يومٍ ستحبو لتكسرَ صحنَ الخزف.
ولمّا دخلتُ إلى البيتِ قبل قليلٍ
وجدتُ تُقى كسرت شمعدان الصدف..
فقمتُ بتجميع بعض الشظايا
وقلتُ لنفسي ما زلت أجمعها
كيف أرجعُ طفلاً يحطّم بعضَ الأواني
ويشعل بالدمع نورَ الغرف؟
 

يضحكُ متّكِئاً لا يرى غيرَ صورتِه في الطفولةِ..
كانت يدٌ في يدٍ،
وأبوهُ يقودُ خُطاهُ على الليلِ
والحربُ تقدَحُ في الرأسِ،
والنازحون يخبُّونَ نحوَ الجنوبِ،
إلى أنْ توسَّدَ كابوسَهُ كاملاً في العراءْ.
يذْكُرُ أنَّ المخيَّمَ لم يتَّسِعْ قمَراً،
فمشوا في الرمالْ،
والوحْلُ مأكَلُهُم في الصباحِ مع الحسراتِ،
ومشرَبُهم في العِشاءِ.
وصادَفَ أنَّ الربيعَ رمادٌ لبعضِ العيونِ،
وقد يسرقُ الجَفنُ عينَ الغزالِ،
وقد يتوقَّفُ في عتمةٍ من عَماءْ.
لم يتزوّجْ إلى أن تجرّأَ بعد الثلاثينَ، من جارةٍ
فقدت ساقَها بالشظايا،
فكانت بعكّازها تذرعُ الغرفتَينِ،
فيعرف، بالصوت، أين تروحُ وأين تجيءُ،
كأنَّ المواجعَ بُوصلةٌ للنداءِ.
وصارَ له صِبْيَةٌ صاخبونَ،
فيهجسُ: يكبرُ أولادُنا، فنعودُ إلى البيتِ.
هذا الصفيحُ المؤقَّتُ، لن يحجبَ الدربَ
عن قريةٍ بقيَتْ بين أشجارِها للغناءِ.
وقد كَبروا كلُّهم،
غير أن الدروبَ توزِّعُ مَن هاجَروا في البعيدِ،
فظلَّ وحيداً، إلى جانب امرأةٍ في الخواتيمِ،
باتَ لهم منزلٌ في الضواحي،
وما عادَ يُرْفَعُ فوقَ المآذِنِ صوتُ البلابلِ،
قد هدَّموا الجامعَ اللبنيَّ بآخر حربٍ،
فصار يُصَلّي وحيداً،
وثمَّةَ دمعٌ نبيٌّ يُبَلِّلُ لحيتَهُ بالدعاءِ.
وقبل الحروب الثلاثِ؛
تراهُ يُفَكِّكُ أخبارَ مذياعِهِ، ثم يبكي،
فقد أدركَتْهُ الرؤى،
فالرُعاةُ يبيعونَ أغنامَهم للذئابِ،
ولم يبْقَ غيرُ النّباحِ المدجَّجِ،
إنْ طاشَ فوق السرابِ على كَذِبٍ،
بالعواءِ.
يُنادي على كلِّ أبنائِهِ الغائبينَ،
فتبكي العجوزُ على خَرَفٍ هَفَّ في عقْلِهِ،
غيرَ أنَّ النداءَ اشتياقٌ،
ورغبةُ جَدٍّ ليحضِنَ أحفادَه الغامضين،
قُبَيْلَ الذَّهابِ إلى غفوةٍ في الفناءْ.
تقولُ العجوزُ لجاراتها، ذات عصرٍ،
وشَهدُ الغروبِ يذوبُ على أُفُقٍ في الفضاءِ:
تزوَّجْتُ، وانتَظَرَ الزوجُ تفاحةَ الرَّحِمِ المشتهاةِ،
ولكنها سقَطَتْ في الطريقِ،
وبعد ثلاثِ سنينَ، سمِعْتُ مع الفجر زوجي يناجي الإلهَ..
انكسرتُ، ولكنني رُحْتُ للبحر، خاطَبْتُهُ،
وانغمَسْتُ بأزرَقِهِ،
وارتميتُ على شاطئ النخلتينِ،
غفوتُ،
ومرّتْ شهورٌ تكوّرْتُ فيها،
ابتهجتُ،
فَرَبَّتَ زوجي على أمِّ رأسي،
وحين تفاجأتُ بالوضْعِ جاءَ المخاضُ بطفلٍ
له طلعةُ الشمسِ
ما بينَ ماءٍ وماءْ.
وقالت: شهدتُ بعينيَّ،
في ليلةٍ ذاتِ نجمٍ يتيمٍ،
بأنّ غريباً تسلّل للدارِ، قلتُ: سأمنَعُهُ،
كان زوجي مريضاً، ويكتُمُ آهاتِهِ في المواقدِ،
فتّحتُ بابي، فطالَعَني البحرُ يحملُ باقةَ وردٍ
ويضحكُ..
ساءلتُه، فأجاب: لقد جاء سرّاً يعودُ المريضَ،
وينْثُرُ سُكّرَهُ للمساءِ.
وتسألُ: يا مَن ترى العشبَ بين الأصابعِ،
كيف تبرْعَمَ رُمّانُ ناصيةٍ في الجحيم؟
وبستانُ نارٍ تجلّى شقائقَ ضوءٍ؟
وسالَتْ على فضّةِ النورِ أرواحُ مَن صعدوا للخلودِ،
وظلّوا على صخرةٍ في السماءْ؟
كان لنا مقعدان من القشِّ،
نشربُ شاياً،
ويأتي العديدُ من الأصدقاء،
نردُّ السلامَ على الذاهبينَ،
ويفترشُ البدرُ شارعَنا،
ثم نعبرُ في آخرِ الليلِ للنومِ،
والصبيةُ اللاعبون على ملعبِ الحربِ..
حتى ترى بينهم قاتلاً لا يموتُ،
وبضعةَ مَن سقطوا بالرصاصِ..
ولا زال ليلُ المخيَّمِ يحملُ عصفورَهُ للدماءْ.
وأذْكُرُ أني شَغُفْتُ بإحدى الليالي،
فألصقْتُ خَدّي على صدْرِهِ،
فانثنى مثلَ فَحْلِ الحَمامِ، وفَحَّ على لَفحةٍ من غواءْ..
وتمتَمَ: هل أنتِ سمراءُ مثلُ القرنفُلِ؟
أمْ مثلُ بدرِ التمامِ وصحنِ اللباءْ؟
ضحكتُ، ونِمْتُ، ولمّا يَزَلْ سائلاً عن ملامحِ وجهي،
وينْفُثُ فضَّتَهُ في الهواء.
أقولُ لَهُ: إن كفّيكَ تعرِفُ خارطَتي، في طرائقها للحنانِ،
وتقرأُ ما تحت جلدي، فَصِفْني إذا ما استطعتَ،
فقال: أيا عسلاً قد تجمَّدَ في جرّةِ الطّينِ،
يا بابَ قلبِ السجينِ،
أحبُّكِ من أول الشهرِ حتى بلوغِ الثلاثينَ،
إنْ كنتُ داءً فأنتِ الدواءُ.. ويضحكُ،
قلتُ: كفى، أنتَ شيخٌ كبيرٌ، وليس لنا فسحةٌ في الشقاءْ..
فيهزأُ منّي: أنا حاصدُ السنبلاتِ
اللواتي أمَلْنَ قلوبَ السِّباعِ،
وصائدُ قُبّرةِ الأشقياءْ.
وكنتُ زرعتُ على مدخل الدار داليَةً،
كي يكونَ المخيّمُ أخضرَ، ينقلني للبلادِ،
وأنْبَتُّ ريحانةً كي تكونَ الوسائدُ عابقةً بالحَبَقْ.
كان زوجيَ يَشْتَمُّ رائحةً حين يعبرُ،
ثم يمدُّ يداً في الفراغ، ليقطفَ أوراقَها،
غير أنّ الأصيصَ تمرَّغَ في كفِّه أو نَطَقْ.
ربّما اختَلَجَ الشيخُ، أو هزَّ رأساً،
فقلتُ؛ لقد غصَّ بالمِلْحِ من دمْعِهِ واختَنَقْ.
ظلَّ يرمقُني ثمّ عاتَبَني أنّني عُدْتُ،
حيثُ الممرُّ الطويلُ إلى بيتِهِ،
حين كان يُلاحِقُ بعضَ الفراشاتِ،
حتى إذا هبَطَتْ فوق غصنٍ،
سترجِعُ كفّاهُ مثل اللهيب..
فَثمّة ما مسَّهُ، فاحتَرَقْ.
وألحَظُ أن الكبارَ يموتون،
إن سقطوا تحت سُلَّمِهم في البكاء.
لقد حرَّمَ البرتقالَ على نفسِهِ،
ثمّ أقسم ألّا نُعاقِرَهُ، فأقول له: إنّ أطفالَنا يرغبونَ بِهِ،
ثم قد لا نعودُ إلى قريةٍ هدّموها..
فيصرخ، مثل الذي لدّغَته الأفاعي: تقولينَ ماذا؟
.. جنونٌ أصابَكِ، أمْ لوثةٌ مِن هراءْ..!
عشرُ حروبٍ، وما فتئَ الشيخُ يصدَعُ نحو الشمالِ،
ليجمَعَ أنفاسَ زهرٍ يجنّحُ بين البيوتِ،
ويعبُرُ زفّةَ طيرٍ،
وتحمِلُهُ ضِحْكَةُ الكَستناء..
كانَ يسألُ عن عَدَدِ الطائراتِ،
وعمّا تُسَوّيهِ بالقاعِ،
ثمَّ يصيحُ؛ لماذا تغيبُ النياشينُ عن صدْرِها؟
إنّ هذا المقدَّسَ ليس لنا وحدنا!
إنه قُبّةٌ للرباط كما كان محرابَ بَسملةِ الأنبياءْ.
لا بأسَ من هدمِ بيتٍ وسجنٍ،
لكي لا نكون عبيداً،
فلا دربَ غير الخيول لنبلغَ ما شاءتِ الأرضُ،
أو ما يشاءُ السَناءْ.
عشْرُ حروبٍ، ويبقى على مقعدِ الانتظارِ،
وإن قصَفوا كلَّ شيءٍ، فلا يتزحزحُ عن مطرحٍ ثابتٍ..
إنْ وصْلتَهُ القنابلُ يبقى على شُرْفَةِ البحْرِ،
لا شيءَ في بالِهِ غيرُ عودَتِهِ، أو يموتُ كما الآخرين..
وتبقى العجوزُ.. تقول: سنبقى معاً، أو نروحُ معاً،
فليس لديهِ، وليس لديَّ، سوى أن نُعانِقَ في لحظةٍ
ما يُجمِّعُنا للبقاءْ.
ويوم انتهى القصفُ؛ كان هنالك رأسانِ يحترقانِ،
وبعضُ عظامٍ،
وعكازتانِ،
وشيءٌ كثيفٌ ترمَّدَ وسْطَ الرُّكامِ،
وصوتٌ ينادي على الغائبين: تعالوا لغزّةَ،
ثم احملونا لنُدْفَنَ حيثُ ولِدْنا،
أو احتَشِدوا..
جمِّعوا ما تبقّى من اللحمِ مُحتَرِقاً،
وانثروهُ على الموجِ،
حتى يُضَفْضِفَ للساحلِ الجبليّ،
وتبقى لنا وردةٌ في العَزاء.